Siliconas y otros desastres naturales

Mi abuelo me dijo que la poesía es un arco que se tensa con palabras.  El proyectil es espiritual.

Amor de la vida cuánto de vida y  cuánto de melancolía ? cuánto es suficiente ? es vida si se cansa ?

En mi barrio, la pluma con sangre cuenta. 

Sé Que me  Estás Escuchando   Abro sin voz  La heladera Es que vos la tenés  abierta Y la luz me intersecta Y  el hambre no. Sin fruta Que s...

Bailan con el cerebro tras las hojas barren las notas desapareciéndolas hacia el inmediato pasado El frágil ensamble del momento que...

El amor como la muerte no descansa  hasta ser reconocido y allí es vuelo 

Si cabe ese miedo en tu corazón  imagina el titánico tamaño 

 A menos que quieras morir de amor  conviértete en eso que amas

belleza sujeta a verificación no es la plena belleza si al anochecer ruega permiso al espejo en relación uno con uno jamás con el otr...

El que no siente no sabe 

Hace unos años tuve una experiencia inusual y ciertamente transformadora, un estado de consciencia que solía ser fugaz y más leve, ha...

El amor obra de formas misteriosas

En el tejido corren colores y mezclas como momentos, eso que se teje y diseña  es tú, yo, él.  Por tono los pensamientos y recuerdos van com...

Escuchar  profundamente es convertirse e involucrarse  en lo que está siendo. El límite se desdibuja y es la dicha y la virtud. Músicas, ser...

Soy Suspiro  Anónimo Silencio Estático  Es

El problema de la carne es su herida de estrellas

Un poeta de carne y hueso es lo que quisiera. Entre su tierra iluminada espera una voz escondida que le partirá el alma si es un poeta ...

Si no le pidiera unos versos al alba y si mi más honda alegría no le adjudicara ¿ qué elegiría el alba en su plena soledad si por su pro...

A propósito me pregunto cuánto hace que la noche no me encuentra sola sin pastillas ni amantes opiáceos que Dios bendiga porque lo pe...

¡ Cuánto el universo se arma alrededor de la palabra! Hay estéticas y diversas tesituras hay poesías como criaturas que se estremecen co...

Eres tan bella que por favor ¡ dame un respiro! de tu cuerpo se desprende un viento que al cielo despeja y con los ojos encandilados  ...

Ser poetisa no sirve para nada.  Por eso entrego a la poesía mi más plena confianza.

yo te sabría de ojos cerrados si pasaras por la puerta mi alerta avisaría el diálogo desenfundado nos trascendería un bálsamo entre-l...

Te has ido. Me dejas a solas con mi belleza. Lloro tu regalo recibido.

Paseo ésta feria sin mañana. En mis labios sellados de satisfacción descansan mariposas. En mi pecho la brisa sosegada. Sabor a Montevid...

Si la mañana me amara como yo le amo a veces, no vería el mundo otro mediodía. Por eso fue vestida con rizos dorados y serpentinas, para...

7 Me gustan las siete de la mañana. Ni los autos molestan cuando aún van aletargados por el tiempo recién despierto. El tiempo que des...

Bienaventurado el mareado pues con él son las posibilidades - Bienaventurado el que perdona pues con él es la huella.  - ...

El corazón abierto es una cumbre sin peligros

Emoción extática:  me acomete gran melancolía de ese mundo directamente percibido y abrumador, esencial de la realidad y a una vez "i...

Más salud de campo abierto que de corral bien cuidado

Qué va a pasar cuando éste disco se termine? Cuando el momento se ocupe y ya no esté en su embriagante diafanía. Estaré donde hace un r...

Siento que miento cuando lloro.  Nada me quiebra realmente, pues voy y vengo tangente  a este azaroso espejo. Pues mudo y no me alejo. ...

La gente está hecha de obras que muchas veces no honramos. El encuentro verdadero,  qué dulce. - El arte y la vida son ambas ilusor...

De repente  todo.

Haber sido feliz será  la mejor hazaña de mi haber. Esa huella a fuego reverberará un sueño bien andado. Y todo aquel que ...

A menudo olvido que también estoy hecha de tiempo. De repente reanudo aquel compromiso con mi cuerpo: me veo las manos, ll...

El platino del cuenco de la plata, una específica evocación tranquila a los perros inquietos y alborozados y a los pares que...

Ay, escribir, ésta imposibilidad. El sol llora por toda la casa, y yo: nada. A la noche ya no...